Der Einzelgänger Ich glaube, es gibt nicht viel, was mich wirklich interessiert hat. Schule war mir egal. Freundschaften waren mir egal. Beziehungen waren mir egal. Nur meine Freiheit war mir wichtig. Und heute interessiert mich auch das Schreiben. Es kostet eben nichts. Und es hilft über den Tag. So als Frührentner. Und als Behinderter! Aber …
In Zeiten melancholischer Einsamkeit bin ich am liebsten mit meinen Gedanken zusammen.
Vielleicht ist Einsamkeit eine Grundeinstellung, eine Abart des Eigenbrötlertums, ein extremes Bewusstsein als Individuum und seiner schleichenden Sterblichkeit, die kalte Seite der Melancholie? Ist diese leere Stelle der reservierte Platz für einen selber, den man nicht auszufüllen vermag, weil die Weiten der eigenen Seele nicht ausgelotet werden können?
Das [Alleinsein] ist das Schlimmste bei Verhältnissen wie den meinigen, dass sie so das Gemüt verbittern. Man hat für niemand zu arbeiten, und doch muss man fortwährend tätig sein. Denn man muss doch leben, und so wird man Egoist.
Einsamkeit in sich selbst eingeschlossen überall Wände kein Laut dringt zu mir die Finger schon ganz zerschunden Freiheit suchend die Zeit ist eine ohnmächtige Stille ich verschwinde
Wenn ich einsam bin, bin ich erst recht in Gesellschaft; wie drängen sich da die Gedanken heran, die sonst vor Menschen davongehen.
O Einsamkeit, wie hast du mich betrogen, Als ich an deinen stillen Busen floh, Du hast mir Ruh‘ und Friede vorgelogen, Und ach, nun find‘ ich dich nicht so!
